Me gustaba detener la vida, luchar contra el implacable paso del tiempo, impedir que la muerte se siguiera aproximando de una manera tan inexorable.

La crueldad del olvido, tan necesaria para sobrevivir.

Uno se arrepiente de cualquier cosa menos de no haber sido un cobarde.

Si Jesús viviera sería un guerrillero.

Eres el olvido. Eres la amnesia de un Dios que ya no te reconoce ni te reconocerá jamás.

Era como si en la medida en que íbamos envejeciendo nos alejáramos de lo que más habíamos querido, y al hacerlo, nos estuviéramos despidiendo también de lo que habíamos sido.

Me dije entonces que todo hombre era un misterio y que lo que vemos de una persona es sólo la punta de un iceberg cuya verdadera dimensión reposa en las profundidades de unas aguas turbias.

Y lo admiré por haberse fugado mentalmente de toda una maquinaria cultural en la que nosotros todavía seguíamos prisioneros. Porque lo más extraordinario que tenían esos dibujos era precisamente eso: que estaban hechos por un hombre libre, mientras nosotros, ciegos e ingenuos, continuábamos atrapados sin darnos cuenta.

Me parecía curioso que la gente no se detuviera ante ciertas imágenes, que no se diera cuenta de que vivía en medio de la fugacidad de una rutina castrante que le impedía sorprenderse del hecho mismo de estar viva.

...pero la escritura no me curó de nada, no me restableció lo que había perdido, no me cerró las heridas, no me calmó ese dolor punzante que siguió atravesando mi alma desde el amanecer hasta el anochecer.